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Heute habe ich wieder eine gesehen. Sie stieg ein, setzte sich auf den ersten, freien Platz am Fenster und starrte nach draußen, als hätte ihr Blick sich festgebissen. Doch sie konnte nichts dagegen tun, dass ihre Augen gerötet waren, und als sie die Hand hob, sah ich, dass sie darin ein Taschentuch-Knäuel verbarg. Sie presste die Hand vor den Mund, und ihre Schultern zogen sich hoch, um nicht zu zucken. Wenn sie ihrer Stimme freien Lauf gelassen hätte, wäre sie in Klagen ausgebrochen, so aber drang kein Laut durch ihre Finger, nur eine Träne sickerte an ihrer Nase vorbei, und sie verwischte sie, bevor die nächste kam.
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Die U-Bahn hatte längst die Türen zugeschlagen, war mit einem Ruck angefahren, und draußen gab es wirklich nichts mehr zu sehen, aber ihr Blick hielt eisern die Stellung. Ich saß ihr gegenüber, und wir teilten den Waggon mit wohl noch zwanzig anderen Fahrgästen, die die Augen niederschlugen. Was ihr Kummer war, erfuhr ich nicht, denn ich musste an der nächsten Station raus.
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